Deshojando flores

No suelo recordar lo que sueño. Tampoco lo intento, nunca tuve buena memoria. Pero ese sueño fue diferente a los demás. Quizás porque parecía mucho más real que otras veces.

Caminaba por un edificio de oficinas lleno de gente. Todo el mundo vestía con chaqueta y corbata y parecían tener más prisa que la que se podían permitir. Las mujeres se esforzaban por correr más rápido sin perder el equilibrio por aquellos tacones de alturas que podrían considerarse tortuorias. De vez en cuando me cruzaba con algún hombre que caminaba mucho más despacio que el resto, encorvado, como si el peso de sus responsabilidades le obligara a moverse de esa forma. Otros iban por el pasillo haciendo eses como quien se ha entregado a la bebida, mendigando los resquicios de su dignidad perdida.

Continué aquel extraño paseo tratando de fijarme en cada detalle de lo que veía. De repente, un hombre sentado en el suelo llamó mi atención: tenía una flor en la mano y el rostro brillante por el sudor. Miraba hacia abajo, balanceándose de forma nerviosa. Alcancé a ver un papel arrugado y emborronado en su regazo. Me agaché y le hice mirarme a los ojos. Pero él miraba a todos lados sin fijar la atención en ningún lugar concreto. Frustrada, le espeté:

– ¿Qué estás haciendo?

De pronto, él pareció haber advertido mi presencia y, con gesto de extrañado, respondió:

– Escribir algo que suene bonito pero que no diga nada.

Volvió a su mirada ausente y comenzó a deshojar su flor al ritmo de un “me quiere, no me quiere”.

En ese momento, desperté. Y, por fin, lo entendí todo.

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